Писатель из уездного города

Часто общаюсь с людьми, мастер-класс, работа с глиной, творчество, тишина и спокойствие в мастерской, располагают к беседе, к задушевным рассказам. И человек за работой рассказывает своей жизни, у меня накопилось много таких рассказов.

Недавно рассказал историю про супругов, что уехали из города жить в деревню в надежде поменять жизнь, уйти от беспокойного общества и жить в гармонии с природой, с собой, но не получилось.

Сегодня расскажу ещё одну, немного грустную историю, но хорошим концом.

Пётр решил ехать из шумного города, из города со своими бесконечными скоростями и вибрациями не дающего ему сосредоточиться.

А сосредоточится нужно, он писатель и нужен покой и тишина. Написать то, что хотелось бы написать большой, нетленный труд. Книгу, мечту всей своей творческой жизни. Петр учился на филолога, писал еще в школе, его хвалили и в институте, пророчили большое литерное будущее. Вышло так, что чаще писал для других, он литературный раб. Есть такая профессия.

Петр зарабатывал нелегким писательским трудом, писал продающие тексты, заполнял карточки для онлайн магазинов, сочинял пьесы для детских спектаклей, каких-то телевизионных сериалов, что выходили поздно вечером и были совсем скучными.

И у неё была мечта, большая, сильная книга, в которой его мастерство владения словом откроется в полной мере. В ноутбуке скопилось большое количество заметок, осталось только оформить в удобно читаемую форму.

А тут еще и возраст подошёл к 40 годам, нужно было писать именно сейчас, потом будет поздно решил Пётр. Жизнь хороша и спокойна, жена, семья, двое детей. Дочка похожа на мать, улыбается и радуется жизни, сын вылитый он в юности, длинный и мрачный. Спокойная семья, достаток не шикарный, ну хватает на жизнь, на небольшую хорошую машину, раз в год съездить на море отдохнуть, вроде бы спокойно можно, но чего-то его беспокоит, а тут 40 лет. И он решил:

- Поеду я в небольшой, заштатный городок, который так похож своим описанием на один из городков в повестях русских классиков. Таких много недалеко от столицы, там время и жизнь остановились. Это и нужно мне для спокойствия.

Решил. Так и сделал, Даже купил себе длинное черное пальто и шляпу, для долгих вечерних прогулок по городу, для настроения. А тут случилось печальное, умерли его родители, люди, что работали всю жизнь и после себя оставили только двух комнатную квартиру, ближе к центру, в старом доме, и как оказалось теперь за неё давали хорошие деньги. Попечалился недолго, с родителями не был сильно близок. Вступил в наследство, продал квартиру и купил дом.

Купил себе отдельный домик маленький домик, где есть яблони в саду, есть участок земли с кривым досчатым забором, где в конце участка, тропинка неторопливо спускается к реке. Река медленная и тихая, с ивами и мостком на другой берег. Все условия созданы для того, чтобы творить. Он переехал и казалось бы всё прекрасно, даже чёрное пальто и шляпа подходили к его дому и состоянию души.

А потом, как обычно, начался обычный быт, крыша оказалась, подтекает, соседи милые, но навязчивые люди, и всё время зовут его к себе в гости. Пётр старался проходить быстрее мимо соседей, когда возвращался с прогулки, но они казалось, сторожили его, и снова начались разговоры. Они даже увидя его во дворе подходили к забору и начинали разговоры. Длинные, вязкие разговоры, про курей, про то как было раньше, кто здесь жил до него, про болезни. Мутное болото разговоров. Пётр старался не выходить днём на улицу.

Он починил крыш, и мастер чинивший крышу решил, что они друзья и раз в два дня приходил осведомиться, как крыша, не течёт ли, может еще нужно что-то починить, и снова началась длинные вязкие разговоры, после которых в голове исчезали ровные, гладкие строки готовые к написанию в книге.

Из разговоров узнал, что стал местной известностью, весь город знал, что к ним приехал сумасшедший писатель. Местные мальчишки прозвали его Гоголем, ну в чём-то он даже был похож, длинное пальто крючковатый нос и куда-то он постоянно идёт. А писать у него не получалось. Даже в доме, когда садился писать, что-то беспокоило его, звонила жена, спрашивала, как у него дела звонил, звонил сын, просил денег на новую видеокарту, иногда звонила дочь, рассказывала про свои проблемы в отношении со своим другом.

Странно подумал Петр:

- Когда я был дома, видимо, я тоже общался, видимо общался совершенно автоматически, и меня не беспокоили семейные дела, а сейчас вдалеке от семьи, меня это беспокоит, я думаю об этом.

А через несколько домов оказалось живёт одинокая женщина, и она решила с ним познакомиться, приносила пирожки, звала в гости починить розетку.

Стояла у калитки пристально и как-то игриво смотрела на него, прижимая к пышной груди железную, зеленую, гигантскую миску с пирожками и говорила:

- Розетка у меня гудит, стреляет. Вы же из столицы, придите, помогите одинокой женщине.

Петр ответил:

- Я не умею ремонтировать розетки и все остальное тоже. Я писатель.

Она обиделась на него и давай распускать про него сплетни. А пирожки были скверные, Петра их скормил вечером собакам на углу, возле магазина.

Так что спокойствие у него не получалось. Пришла осень, привычная серая, слякотная, с бесконечным холодными дождями. Пётр перестал ходить гулять, сидел у себя во дворе, под навесом, около дома, и смотрел как поток воды, стекает с шиферной крышей, размывает землю, превращается в маленький ручей и убегает, вниз по дороге, к реке. Было приятно, спокойно, тихо, грустно. Петра заходил в теплый дом, открывал ноутбук, смотрел, и понимал, что за месяц написал всего страниц пятнадцать, вздыхал и ложился спать, в надежде что утром обязательно напишет еще. Но дни шли, он писал и удалял, и количество строк осталось прежним.

И как-то утром ударил мороз и все покрылось тонким слоем льда, пошёл первый снег. Пётр вышел во двор, подскользнулся и упал. Было совсем не больно, даже смешно, он представил как длинный писатель в черном пальто подскользнулся, упал и его шляпа покатилась по первому снегу. Пётр лежал и улыбался, а сверху из серого неба снега падал снег, и таял на лице. Он понял одну важную вещь.

Он не большой писатель. Это надо признать. Есть всё у него для того, чтобы можно было спокойно работать, но почему-то не работается, вот настоящий писатель может писать, творить в любом месте. А все эти внешние условия не важны, включая черное пальто, вечерние прогулки и тишину для раздумий. Ему дано помогать людям писать их глупые рассказы, воспоминания, писать бесконечные пошлые сценарии, составлять продающие тексты, статьи в какие-то журналы, одним словом, заниматься всем тем, чем занимался до этого, а книга, если ей суждено родиться, напишется сама.

Это так успокоило и он не стал переживать, что попытка стать писателем в удалённом городе у него не получилась.

В тот же день, он закрыл дом на замок, попрощался с соседями, теперь они казались весьма милыми людьми, попросил приглядывать за домом, сел на проходящий поезд и к вечеру уже был дома.

Дома обрадовались. Наш писатель вернулся, сказала жена и крепко прижалась к нему. Дочка выглянула из комнаты, спросила, у нас теперь есть дача в уездном городе. Сын вышел из комнаты, протянул руку, поздоровался крепким рукопожатием, и поинтересовался, Батя пальто отдашь мне.

Поздним вечером, он сидел на родной кухне и со смехом рассказывал, про местных жителей города, про свою попытку стать писателем, и про соседку с розеткой. Все смеялись, а жена сказала, хороший рассказ получится из всего твоего путешествия, Петр согласился, и через месяц его рассказ опубликовали в одном приличном издании.

Такая вот еще одна история из жизни людей.