Есть места, похожие на книги. Они щедро делятся тем, что дорого, интересно, волнующе - именно вам. И получается настоящая магия. Магия места. Наделяющая опытом, вдохновением и радостью от пережитого.
На фото - фактуры, солнечные лучи и немножко счастья.
Подобные "переходы" есть и в Архангельском. И они не менее прекрасны в зимнее время.
Улыбающийся лев.
А в этом ракурсе есть определённая идея - за статуей, что ближе, наблюдает Он, тот, что вдалеке. И ощущения любовной связи между ними - ревности, томления, невозможности приблизиться по первому желанию - присутствует ярко. Допускаю, что явно.
Рама из крон.
Тёплый камень.
Камень и его мшистые обитатели.
Я вышла в сад, но глушь и роскошь
живут не здесь, в слове: «сад».
Оно красою роз возросших
питает слух, и нюх, и взгляд.
Просторней слово, чем окрестность:
в нем хорошо и вольно, в нем
сиротство саженцев окрепших
усыновляет чернозем.
Рассада неизвестных новшенств,
о, слово «сад» — как садовод,
под блеск и лязг садовых ножниц
ты длишь и множишь свой приплод.
Вместилась в твой объем свободный
усадьба и судьба семьи,
которой нет, и той садовый
потерто-белый цвет скамьи.
Ты плодороднее, чем почва,
ты кормишь корни чуждых крон,
ты — дуб, дупло, Дубровский, почта
сердец и слов: любовь и кровь.
Твоя тенистая чащоба
всегда темна, но пред жарой
зачем потупился смущенно
влюбленный зонтик кружевной?
Не я ль, искатель ручки вялой,
колено гравием красню?
Садовник нищий и развязный,
чего ищу, к чему клоню?
И, если вышла, то куда я
все ж вышла? Май, а грязь прочна.
Я вышла в пустошь захуданья
и в ней прочла, что жизнь прошла.
Прошла! Куда она спешила?
Лишь губ пригубила немых
сухую муку, сообщила
что всё — навеки, я — на миг.
На миг, где ни себя, ни сада
я не успела разглядеть.
«Я вышла в сад»,— я написала.
Я написала? Значит, есть
хоть что-нибудь? Да, есть, и дивно,
что выход в сад — не ход, не шаг.
Я никуда не выходила.
Я просто написала так:
«Я вышла в сад»...