Птичка

Не смог пройти мимо.

Есть вещи, события, моменты, что задерживают, останавливают, заставляют что-то делать, порой просто посмотреть, порой принять какие-то действия.

Вот и в этот раз. Иду себе, иду, смотрю по сторонам, смотрю на листья, на небо, на редких прохожих, иногда смотрю внутрь себя. Лицезрею происходящее в данный момент.

А тут птица. Лежит и совсем мертвая. Мертвые птицы это всегда жалко, грустно, трогательно, даже если это просто голубь, все равно жаль, а тут вот какая. Птица она такая легкая, неприступная, недоступная и нежная. А тут лежит, и уже все. Как сломанная дорогая игрушка. Как упавшее мгновение, которое было еще недавно недоступным, а сейчас все.

А потом практический момент проснулся, надо сфотографировать.

Снял, стало немного стыдно и неловко. Вот кто-то умер, а тебе все фотографии.

Пошел было дальше. Остановился. Вспомнил детство. Вернулся.

Нашел палку копалку, оттащил птичку с дороги на обочину, подальше от дороги, выкопал ямку и придал тело земле, подумал и соорудил крестик небольшой. Все как в детстве, и ты знаешь, как-то легко стало на сердце, и птицу уже не жаль.

Пошел дальше, и даже мелькнула мысль, а что это была за птица.

А потом, ну умерла и умерла.