Про коней, любовь к себе и мою прабабушку

Про коней, любовь к себе и мою прабабушку
И какое качество жизни все же открывается, если разрешать себе развиваться, узнавать, думать и вспоминать.
Не без слез обходится, неприятных открытий и сырых ветхлых нафталиновых занавесок в шкафу, что от прабабушки, дефицит, голод, нищета военная. Злая она была, скрюченая старостью. Своих пятерых одна в войну вытащила, вот на этом горбу. И боялась я ее, хоть и склонялась.
А я мала еще такое знать была, юная, розовощекая. Но уже стыд приняла от бледной, сморщенной и раненой, за свой беспечный дар жизни.
Мало у кого было безоблачное детство или удачный старт. Еще меньше тех у кого не осталось на сердце шрамов от разлук, когда мрак застилает все и шагу нет вдаль.
Хочется напомнить себе и тебе, друг, что главные отношения у тебя прежде всего с собой.
Почему как то колыхала меня тема любви к себе, настоящей и не трендовой. Как колодец старый, что до самой чистоты студеной идет, без грязи и глины дождевой и с поверхности.
Потому что желания сердечные простые, они имеют свой цвет, запах и настроение.
Вокруг них много чувств роится. Какие клубникой пахнут, какие иван-чаем или фенхелем. Когда покидала отчий дом сего садиком, думала забыла его навсегда. Ан нет. Годы идут. А домик все там же, в памяти.
И она там. Стоит, жмется за околицей, жует траву и былину. Косит на тебя глазом своим вороньим, трясет спутанной гривой. Всхрапывает, то зовет за собой, то норовит и врывается. Роняет об землю тебя неумелую, без седла.
Но бока ее надежные. Верные. Потому что твой это конь. И больше ничей.