Сегодня зашла в ЖЖ, и узнала, что 17 марта умер Эдуард Лимонов. Ему было 77 лет. Нет, коронавирус тут ни при чём.
Неординарный был человек, если судить по книгам и выступлениям. Ироничный, злой, умный, талантливый, отважный. Вечная ему память.
Из сборника Стихотворения" изд. 2005г. :
Понедельник полный от весны весь белый
Вычистил я шляпу расстелил пальто
Снег еще повсюду но уже не целый
Оловянной кружке весело блистать
К щёкам подливаю сок одеколонный
Разотру по шее. подмочу виски
Как я еще молод. кожа-то какая
Загорю под солнцем — южное дитя
Брюки-то погладил пошел улыбнулся
Вызвал всех любимых в памяти своей
Вот бы увидали пока не согнулся
Вот бы увидали до скончанья дней.
В губернии номер пятнадцать
Большое созданье жило
Жило оно значит в аптеке
Аптекарь его поливал
И не было в общем растеньем
Имело и рот и три пальца
Жило оно в светлой банке
Лежало оно на полу
В губернии номер пятнадцать
Как утро так выли заводы
Как осень так дождь кислил
Аптекарь вставал зевая
Вливал созданию воду до края
И в банке кусая губы
Создание это шлёпало
Так тянется год… и проходит
Еще один год… и проходит
Создание с бантиком красным
Аптекаря ждет неустанно
Каждое зябкое утро
Втягиваясь в халат
Аптекарь ему прислужит
Потом идет досыпать.
И вязкий Ленин падает туманом
На ручки всех кают над океаном,
И ржавый Маркс — заводоуправления
Прогрыз железо: ребра и крепления,
И черный Ницше — из провала — крабом
И толстый Будда, вздутый баобабом,
И острый я, как шип цветов колючих
На Украине призраков летучих,
На Украине снов, где Гоголь с вязами
Где буки и дубы и рощи базами…
Такие мы. А Вы — какие?
Мы — неземные. Вы — земные.