Что случается такое, что переворачивает жизнь с ног на голову? Я вам скажу: грипп. И заболевший этим гриппом муж. Уж и непонятно, что сложнее: температурящая ваша вторая половина, когда под 40 и совсем заяц бедный, или когда уже выздоравливает. Сил
как бы и нет. Но они как бы и есть. Но на другое. Ах-бедный-никем не любимый- а подать выздоравливающему клубничного варенья.. Ну, любит он варенье. Клубничное.
Купила баночку. Да, покупное, так как нерадивая я. Ну, хозяйка в смысле.
Не то. Оказалось. Не то. Ягод не чувствуется. Перетерли клубниченки. И опять. Туды. В температуру. Спасать-спасать. Вареньем. Как тут Карлсона не вспомнить. И не хочет ничего другого. Только голос слабенький: варенья бы мне. Клубничного.
Куплю замороженную. И сварю. Подумала я. В магазине у дома был только ягодный микс. Но клубниченки же были там. И целенькие. Не оценены остались. Не те. Не чистый вкус. Зато это творение было сметено сыном. Ну, хоть сын оценил.
И я совершила подвиг. И уже в ночи потащилась в магазин. Затариваться мороженой клубникой. Выгружаю свои пять пачек на кассе. Кассир мне: “У-уу.. сколько… клубники.. А шампанское где?” Я теряюсь, даже не сержусь за такое уж очень явное вмешательство в мою личную жизнь. Удивленно смотрю на нее. Она говорит, что если клубники столько, то обязательно шампанское надо. Романтический вечер же. Ага, романтический. С третьей попыткой варенья для гриппующего мужа. Для мужа, говорю, клубнику купила.
Грипп у него. Варенья ему охота. Кассирша презренно фыркнула. Не бывает, видимо, романтических вечеров с гриппующими мужьями. Кассирши лучше знают, да.
Муж поправился. Варенье съел. Или в другой последовательности. А я утешаюсь землянично-клубничными творениями: винтажные брошки. Давайте и вы со мной. Boucher, De Rosa, Reja, Trifari, Rivers и ювелирные сокровища.
