Легким вальсом унесенный,
Лист кружится золотой,
Я сожму его в ладонях
И подумаю - ты мой...
Как много в каждом из нас поэтического рождается осенью...Может, Пушкин виноват ?). Или состояние природы просто не позволяет быть дома, хочется собирать этих разноцветных свидетелей весны и лета, подносить их к лицу. читая их переживания, бродить по парку и вдыхать пряный аромат прелых листьев...А Вы как настроены?
