Ну и расписалась я. Не в смысле живописи, а в смысле написания сообщений в блоге. Не вела никогда никаких блогов, а тут, на Ярмарке Мастеров, не могу остановиться. Видимо потому, что речь идет о любимом деле..
Глубокая ночь. А значит, обед на завтра приготовлен, ребенок уложен спать, дела завершены. Иди, пиши себе в удовольствие до 6 утра. Но нет же. Хочется-то не просто в дальнюю комнату, где отвратительный свет, идти писать. Хочется на террасу пойти, которую два года от хлама очищала-отмывала, и которая с апреля по ноябрь превращается у меня теперь в мастерскую. Но рановато. Там температура уличная, а на улице пока 5 часов не попишешь.. В связи с этим вспомнилась ситуация из прошлого лета…
Сделала работу в подарок начальнице подруги, показала подруге. Подруге понравилось. А ее начальнице, моей тезке, Ирине, я была очень благодарна и обязана за помощь с операцией моей дочке и искала случай отблагодарить Ирину. Хотелось не просто подарить какой-то холст, а сделать качественную работу, под этого человека. С энергетикой добрых пожеланий именно ей. Сделала, осталась довольна. Работу подарила, глянув ее раз 100 до этого критическим взглядом (вдруг не очень вышло, а я это «не очень» хорошему человеку подарю?). И я, и подруга, и другие «соглядатаи» решили, что работа достойная. Подарила, с огромной признательностью. Себе не успела ее даже сфотографировать.
Через несколько дней заскучала. Взялась за море- не пишется. Взялась за лес – не оно. И тут я поняла – мне надо ДЛЯ СЕБЯ повторить по памяти тот, подаренный сюжет. Сама не знаю – мне так сюжет понравился, или настолько душой вложилась в работу. А сюжет то был со смыслом и пожеланием. Философия работы такова, что даже когда гроза, дождь и ненастье - все-равно цветут цветы и красота вокруг. Там гроза – здесь красота. Ненастье прекрасно и оно пройдет, а красота останется.
Нудно пишу, сокращаюсь.
В общем, поняла я, что хочу для себя повторить работу, без референса, по памяти. Взяла больший холст, начала писать. Не идет, хоть ты тресни! Принесла ноутбук, включила любимую музыку. Вроде пошло. Засветилось оранжевое небо в окошке, а у меня на холсте гроза написалась. Дальние горы вышли. Средний план пошел.. Передний дорабатываю. Дело близится к концу (очень люблю завершать работы за один присест, пока есть настрой на эту работу и она в голове «поет».). Дописываю детальки («украшаю», за что ругается любимый педагог), тихонечко подмурлыкиваю мотив. Вдруг на терраску выходит заспанный муж, в халате, застегнутом через пуговицу, и сонно щурясь говорит: «Ириша, я понимаю у тебя порыв и вдохновение. Ты пишешь всю ночь. Наверное, скоро закончишь. Но зачем (это я литературно перефразировала вопросительное слово) на всю улицу Арбенину петь?»
В общем, застеснялась я.. С тех пор музыку себе, когда пишу, только если одна дома включаю…
PS А та работа с грозой и цветами, написанная себе, тоже от меня уехала.
Попыталась я себе третий вариант сделать, махонький, 18 на 23 см. Но так и лежит, тяжкий грузом, этот мини-холстик в ящике стола, с одним только дальним планом. Настроение ушло, терраска сейчас недоступна, браться за него не хочется. Может быть, когда муж уедет в командировку летом, взять мини-холстик, включить под утро любимый диск, и дуэтом с Арбениной его закончить? Боюсь только, соседи не поймут...
--
Ирина Сергеева