Осень…
Сначала – светлая и весёлая, почти лето, но чуть прохладнее ночами, чуть прозрачнее, чуть ярче… Затем – пламенеющая, полыхающая. Природа аккумулировала в себе краски всё лето и теперь, под занавес, спешит выплеснуть их. А потом – ломкая и хрупкая красота, звенящая от заморозков. Опустевшая, опустошённая…
Осень всегда служила источником вдохновения. Для художников, для поэтов, для творцов.
И сейчас, вдохнув полной грудью подмосковный воздух за окном, приступаю к рассказу. Но рассказывать я буду не сама, это гораздо раньше и намного более красиво сделали другие:
А.С. Пушкин
Унылая пора! Очей очарованье!
Приятна мне твоя прощальная краса —
Люблю я пышное природы увяданье,
В багрец и в золото одетые леса,
В их сенях ветра шум и свежее дыханье,
И мглой волнистою покрыты небеса,
И редкий солнца луч, и первые морозы,
И отдаленные седой зимы угрозы.
Z.I.Feng
Ручная работа. Керамика
Федор Тютчев
Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора —
Весь день стоит как бы хрустальный,
И лучезарны вечера...
Где бодрый серп гулял и падал колос,
Теперь уж пусто всё - простор везде,-
Лишь паутины тонкий волос
Блестит на праздной борозде.
Пустеет воздух, птиц не слышно боле,
Но далеко ещё до первых зимних бурь -
И льётся чистая и тёплая лазурь
На отдыхающее поле...
Елена Покушаева
Ручная работа. Шёлковый платок в стиле «холодный батик»
Вадим Егоров. Дожди
Я вас люблю, мои дожди,
Мои тяжёлые осенние,
Чуть-чуть смешно, чуть-чуть рассеянно
Я вас люблю, мои дожди.
А листья ластятся к стволам,
А тротуары словно зеркало,
И я плыву по зеркалам,
В которых отражаться некому,
Где как сутулые моржи,
Машины фыркают моторами,
Где вьются рельсы монотонные,
Как серебристые ужи.
Где оборванцы фонари
Бредут шеренгою заляпанной,
И осень огненный парик
Сдирает ливневыми лапами.
Спасибо вам, мои дожди,
Спасибо вам, мои осенние,
За все, что вы во мне посеяли,
Спасибо вам, мои дожди.
Graham Gercken
Ручная работа. Сумка из натуральной кожи
Маргарита Алигер
Осень только взялась за работу,
только вынула кисть и резец,
положила кой-где позолоту,
кое-где уронила багрец,
и замешкалась, будто решая,
приниматься ей этак иль так?
То отчается, краски мешая,
и в смущенье отступит на шаг...
То зайдется от злости и в клочья
все порвет беспощадной рукой...
И внезапно, мучительной ночью,
обретет величавый покой.
И тогда уж, собрав воедино
все усилья, раздумья, пути,
нарисует такую картину,
что не сможем мы глаз отвести.
И притихнем, смущаясь невольно:
что тут сделать и что тут сказать?
...А она все собой недовольна:
мол, не то получилось опять.
И сама уничтожит все это,
ветром сдует, дождями зальет,
чтоб отмаяться зиму и лето
и сначала начать через год.
Андрей Миронов
Ручная работа. Керамическое блюдо с оттисками листьев
Ума Турман. В городе дождь
Похоже, немного осталось совсем
И скоро зима закружит
На десять минут бы, ну хотя бы на семь
У прошлого нас одолжить
Конечно, всё это глупости но...
Земля как волчок вертится
А вдруг они как в каком-то старом кино
Когда-то ещё встретятся
В городе дождь
А также по области
В городе дождь
Холодный циклон встречай
Ты не придёшь
Я знаю меня спасти
Ты не придёшь
Однажды сказав прощай
Похоже немного осталось уже
Становится всё холодней
И мы со временем осторожней на вираже
И ждать перемен всё трудней
Но свежий ветер всё ещё бьётся в окно
И солнце с небес светится
А вдруг они как в каком-то старом кино
Когда-то ещё встретятся
В городе дождь
А также по области
В городе дождь
Холодный циклон встречай
Ты не придёшь
Я знаю меня спасти
Ты не придёшь
Однажды сказав прощай
Дмитрий Кустанович
Ручная работа. Керамика с росписью
Булат Окуджава. Прощание с осенью
Осенний холодок.
Пирог с грибами.
Калитки шорох и простывший чай.
И снова
неподвижными губами
короткое, как вздох:
«Прощай, прощай.»
«Прощай, прощай...»
Да я и так прощаю
все, что простить возможно,
обещаю
простить и то, чего нельзя простить.
Великодушным я обязан быть.
Прощаю всех, что не были убиты
тогда, перед лицом грехов своих.
«Прощай, прощай...»
Прощаю все обиды,
обеды
у обидчиков моих.
«Прощай...»
Прощаю, чтоб не вышло боком.
Сосуд добра до дна не исчерпать.
Я чувствую себя последним богом,
единственным умеющим прощать.
«Прощай, прощай...»
Старания упрямы
(знать, мне лишь не простится одному),
но горести моей прекрасной мамы
прощаю я неведомо кому.
«Прощай, прощай...» Прощаю,
не смущаю
угрозами,
надежно их таю.
С улыбкою, размашисто прощаю,
как пироги,
прощенья раздаю.
Прощаю побелевшими губами,
покуда не повторится опять
осенний горький чай
пирог с грибами
и поздний час -
прощаться и прощать.
Иван Агеев
Хенрик Оливейра. Деревянная скульптура
Борис Парчин
Осень желтой косынкой повязана,
Тихой грустью поют вечера.
На тропинке неназванной
Не судьбу ли я встретил вчера.
Разошлись, только взглядом обмолвились,
На тропе, что случайно свела.
Но навек мне запомнились
Расплескавшие море глаза.
И в костре, синевой догорающем,
На поляне средь белых берез
Вижу взгляд твой ласкающий
И курносый с веснушками нос.
Осень машет косынкой малиновой,
Тихой грустью поют вечера...
Не вернулась любимая -
И судьба моя с нею ушла.
Игорь Орлов
Ручная работа. Ваза из кленовых листьев
Октябрь в Крыму. Юлия Друнина
Октябрь в Крыму —
Как юности возврат.
Прозрачен воздух,
Небо густо-сине.
Как будто в мае
Дружный хор цикад,
И только утром
Их пугает иней.
Я осень
Перепутала с весной.
Лишь мне понятно,
Кто тому виной...
Луис Гарсия
Ручная работа. Керамика
Дачи осенью. Валерий Брюсов
Люблю в осенний день несмелый
Листвы сквозящей слушать плач,
Вступая в мир осиротелый
Пустынных и закрытых дач.
Забиты досками террасы,
И взор оконных стекол слеп,
В садах разломаны прикрасы,
Лишь погреб приоткрыт, как склеп.
Смотрю я в парки дач соседних,
Вот листья ветром взметены,
И трепеты стрекоз последних,
Как смерть вещающие сны.
Я верю: в дни, когда всецело
Наш мир приветит свой конец,
Так в сон столицы опустелой
Войдет неведомый пришлец.
Шэн Вей (Shen Wei)
Ручная работа. Роспись по фаянсу
Уходит осень. Стихи С. Крылова
Пахнет дымом, и грустно очень —
То дворами, где жгут листву,
Невидимкою бродит осень,
Покидающая Москву.
Сколько грусти и сколько света!
Как пронзителен птичий гвалт!
Листья желтые с черных веток
Тихо падают на асфальт.
Ветер листья метет, как дворник,
Растворяется дым, и мне
Так спокойно и так просторно
В этой доброй, как мир, тишине.
И не надо сердиться вовсе,
Что опять я брожу один.
Понимаешь, уходит осень —
Я хочу ее проводить
Юрий Обуховский
Ручная работа. Вязаный палантин
И. Бунин. Листопад (фрагмент)
....
Не жди: наутро не проглянет
На небе солнце. Дождь и мгла
Холодным дымом лес туманят, —
Недаром эта ночь прошла!
Но Осень затаит глубоко
Все, что она пережила
В немую ночь, и одиноко
Запрется в тереме своем:
Пусть бор бушует под дождем,
Пусть мрачны и ненастны ночи
И на поляне волчьи очи
Зеленым светятся огнем!
Лес, точно терем без призора,
Весь потемнел и полинял,
Сентябрь, кружась по чащам бора,
С него местами крышу снял
И вход сырой листвой усыпал;
А там зазимок ночью выпал
И таять стал, все умертвив...
Трубят рога в полях далеких,
Звенит их медный перелив,
Как грустный вопль, среди широких
Ненастных и туманных нив.
Сквозь шум деревьев, за долиной,
Теряясь в глубине лесов,
Угрюмо воет рог туриный,
Скликая на добычу псов,
И звучный гам их голосов
Разносит бури шум пустынный.
Льет дождь, холодный, точно лед,
Кружатся листья по полянам,
И гуси длинным караваном
Над лесом держат перелет.
...
Клевогин Борис
Роман Шустов. Одинокий скрипач
Возможно, кого-то из вас эта небольшая публикация тоже вдохновит на что-то новое? Если так, я буду рада.