Запах лета...

Хриплым шёпотом, по французски: O, mon chеre...дорогая...помнишь... Я был в сером, таком неброском, Ты же в алом, безбожно узком. Мне хотелось казаться грубым, Потеряв реноме эстета, В старом зеркале тусклом-тусклом, Отражаясь на фоне лета. Кружева шантильи небрежно Я забросил во тьму берлоги, Ах, каким бы я мог быть нежным, Расточительным в эпилоге. Но финал, как всегда, банален: Красный шёлк, пирожки, двустволка... O, mon chеre...это так печально, Как же плохо ты знаешь Волка.