"Моим стихам, как драгоценным винам, Настанет свой черёд."...

Что и не знала я, что я – поэт, Сорвавшимся, как брызги из фонтана, Как искры из ракет, Ворвавшимся, как маленькие черти, В святилище, где сон и фимиам, Моим стихам о юности и смерти - Нечитанным стихам! – Разбросанным в пыли по магазинам ( Где их никто не брал и не берёт), Моим стихам, как драгоценным винам, Настанет свой черёд. (М.Цветаева)