Самою любимою ты была моею...

...Я шептал тебя во сне, я с тобой вставал, я за красками ходил в желтую аллею и в морозы на стекле звуки рисовал. Помнишь, плыли на пододеяльник листья с запахами будущей пурги. Помнишь, я читал тебе их, словно письма, по прожилкам лиственной руки. Есть начало и конец у любой истории. Нас несет в фантазии завтрашнего дня. Снятся мне по-прежнему светлые мелодии, только не встречается лучше, чем твоя. (Олег Митяев)