Француженка...

За десять метров видно, что француженка – не ходит, а парит, и странно лишь, как в мягкой, лёгкой куртке не простужена, ведь этот странный город – не Париж. Луна висит холодной сковородиной, мигают звёзды. Неуютно тут. А мы перенесём ее на родину! Хоть мысленно… на несколько минут. Где воды Сены не чисты, но ласковы. В них видим лица черепичных крыш. Как звать? Мишель? Приятно, но затаскано. Пусть будет имя звонкое – Ларисс.