Розовый, кукольный домик.....

Отличная коллекция!

Пятёрка! А как Вам эти http://woobee.livemaster.ru часики и декор от Woobee? Можете добавить в свою галерею и подписаться! )

:-)

Спасибо!

:-):-):-):-):-):-)

O:-)O:-)O:-)O:-)O:-)

:-):-):-):-):-):-):-)

спасибо за выбор моей работы!Коллекция авторских работ: Розовый, кукольный домик.....
Другие коллекции на Ярмарке Мастеров >>

Спасибо за выбор моего домика для Вашей коллекции!

O:-)O:-)O:-)

Здорово!

Коллекция авторских работ: Розовый, кукольный домик.....
Другие коллекции на Ярмарке Мастеров >>

ТОТ, КТО УВИДИТ. Розовый конкурс коллекций Ева Шадрина. Батик, Было Бело, Диана Чентукова. Батик, KMastihin http://www.livemaster.ru/topic/1336873-tot-kto-uvidit-rozovyj-konkurs-kollektsij

Вебер стоял перед Равиком, широкий и плотный. Его большое круглое лицо сияло, как спелое нормандское яблоко. На черных подстриженных усах сверкали капли дождя. У тротуара ждал «бьюик». Он тоже сверкал. Сейчас Вебер сядет в машину и спокойно покатит за город, в свой розовый, кукольный домик, с чистенькой, сверкающей женой и двумя чистенькими, сверкающими детками. В общем – чистенькое, сверкающее существование! Разве ему понять эту бездыханность, это напряжение, когда нож вот-вот сделает первый разрез, когда вслед за легким нажимом тянется узкая красная полоска крови, когда тело в иглах и зажимах раскрывается, подобно занавесу, и обнажается то, что никогда не видело света, когда, подобно охотнику в джунглях, ты идешь по следу и вдруг – в разрушенных тканях, опухолях, узлах и разрывах лицом к лицу сталкиваешься с могучим хищником – смертью – и вступаешь в борьбу, вооруженный лишь иглой, тонким лезвием и бесконечно уверенной рукой… Разве ему понять, что ты испытываешь, когда собранность достигла предельного, слепящего напряжения и вдруг в кровь больного врывается что-то загадочное, черное, какая-то величественная издевка – и нож словно тупеет, игла становится ломкой, а рука непослушной; когда невидимое, таинственное, пульсирующее – жизнь – неожиданно отхлынет от бессильных рук и распадается, увлекаемое призрачным, темным вихрем, который ни догнать, ни прогнать… когда лицо, которое только что еще жило, было каким-то «я», имело имя, превращается в безымянную, застывшую маску… какое яростное, какое бессмысленное и мятежное бессилие охватывает тебя… разве ему все это понять… да и что тут объяснишь?

Эрих Мария Ремарк
"Триумфальная арка"