Мне лет 5-6.
Я дома, сижу одна в комнате.
В окно льется теплый дневной свет, на дворе лето.
В руках у меня разноцветные мелки. Я перебираю их. На пальцах и ладонях остаются следы. И мне приходит гениальная идея 🙈 растолочь их и начать смешивать, наблюдая за изменениями цвета. Я достаю молоток, какие-то доски, подставки, баночки и тарелки... А что, если добавить воды? О, дааа, чистый восторг... Пыльная масса темнеет, тяжелеет, и это такое потрясающее чувство.. этот известковый запах, цвет, текстура.... Я мешаю руками, пальцами и палочками, кажется, я даже пробую на вкус своё творение.
...полкомнаты и я сама в разноцветной каше и мелкодисперсной пыли.
Тут приходит кто-то из родителей, и, конечно же, творчеству так же приходит конец 🤪
Вчера. Я долго стою перед холстом, чистым, белым, большим, обдумываю сюжет и почти в отчаянии... и вдруг эта девочка 5-6 лет смотрит на меня.
Я физически ощущаю этот взгляд... из детства. Из моего детства.
- Можно, - говорю я. - Делай, всё, что хочешь.
Дальше всё как в тумане. Я (она?) выдавливаю первые подвернувшиеся под руки краски на палитру и прямо на холст, размазываю руками, мастихинами и пальцами. Что-то убираю и снова наношу, слоями, мазками, каплями. .
Потом иду из мастерской домой с измазанным лицом, невероятно счастливая, распугивая прохожих (только дома, взглянув в зеркало, я понимаю причину этих внимательных взглядов)). .
Я не знаю, что из этого получилось в итоге, и нужно ли вообще давать этому какую-либо оценку.
Знаю лишь одно: в тот момент я по-настоящему жила и была счастлива. .
Мы все в детстве знаем коды и пароли к своей жизни, а потом слой за слоем накладываем (или нам накладывают) на него опыт, ошибки, ограничения, условности, банальности.. .
Затем мы годами ищем себя.. а всего- то и надо: посмотреть в те самые глаза.
Просто вспомнить.