Святочный рассказ. Как я чуть не стала писателем

В тот предновогодний вечер я включила компьютер только для того, чтобы отправить несколько поздравлений с наступающим годом. Среди мусора рассылок глаз выхватил новое письмо от известной всей организации. «Уважаемая…»,— прочла я, — «Сообщаем Вам, что Секция прозы приняла решение рекомендовать Вашу кандидатуру в Союз писателей...» А дальше следовал стандартный текст, что от меня требуется: краткие биографические сведения, фотография и перечисление некоторых формальностей, которые необходимо пройти, чтобы стать настоящим писателем.
Кровь прилила к моей голове, а ноги стали ватные.
— Спокойнее, — сказала я себе — это розыгрыш. Новогодний розыгрыш моих друзей или завистников. Завистников у меня много. И завидовать есть чему: во-первых, я блондинка, грудь у меня четвертого размера, натуральная, и, что самое главное, выражение детского любопытства, которое у многих бесследно исчезает в четырнадцать лет, навсегда осталось у меня на лице. Что делает меня чертовски привлекательной. Это ли не повод для зависти?!
Нет, это был не розыгрыш. Письмо было вполне официальное —телефон, адрес… Не может быть! — подумала я, и растерянно перевела взгляд за окно. В душу невольно закралась тревога о судьбах русской словесности. Вечерело. Уже зажглись фонари и освещали медленно падающий снег, каток во дворе с детворой и голые ветки ясеня с гроздями засохших самолётиков. Все за окном медленно двигалось, кружилось и неуклонно приближалось к тому самому моменту, который обычно хочется остановить. И я вместе с комнатой, слабо освещенной монитором, тоже медленно кружилась, двигалась и перемещалась в уже заметно измененном мире, уносясь в открытое пространство русской ковидной зимы. Душу мою наполнила неизбывная доброта, и всё в моем существе соединилось в совершенстве и гармонии: и мой талант и грудь четвертого размера и вся моя душа, переполненная светлыми чувствами и нос, невольно улавливающий аппетитные запахи новогоднего застолья, доносящиеся с кухни. Я была счастлива! И я всех любила. И старушку, выбрасывающую мусор в помойку за окном, и детвору на катке, и дворника с тоской смотрящего в снежное небо, и Вергилия, и, особенно, почему-то Латунского... Я была так переполнена, что мне захотелось со всеми поделиться своим счастьем. Я открыла Хт и поставила плюсики всем текстам на Литературном портале. И мысленно попросила прощения у авторов, тексты которых мне когда-то понравились, но я поленилась оставить комментарии. Я ещё раз внимательно перечла письмо, пожалела, что придется ждать конца новогодних каникул, чтобы ответить, и только тут я обратила внимание на дату в конце письма — 08.05.2019. Письмо пролежало не прочитанным полтора года! Возможность была навсегда упущена.
Я снова посмотрела в окно. Дворник исчез, а детворы на катке прибавилось. Самые маленькие, пыхтя, старательно счищали маленькими лопатками снег, который все падал и падал.
Как хорошо! — подумала я и закрыла почту.